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 Le ciel comme un lac d'or pâle s'évanouit,
 On dirait que la plaine, au loin déserte, 

 pense
 Et dans l'air élargi de vide et de silence,
 S'épanche la grande âme de la nuit.
 

 Pendant que çà et là brillent d'humbles 

 lumières,
 Les grands boeufs accouplés rentrent par 

 les chemins,
 Et les vieux en bonnet, le menton sur les

 mains,
 Respirent le soir calme aux portes des 

 chaumières.
 

 Le paysage, où tinte une cloche est plaintif
 Et simple comme un doux tableau de 

 primitif
 Où le Bon Pasteur porte l'agneau blanc sur 

 l'épaule.
 

 Les astres au ciel noir commencent à 

 neiger,
 Et là-bas, immobile au sommet de la côte
 Rêve la silhouette antique d'un berger.
 

 Vers l'Occident, là-bas, le ciel est tout en

 or,
 Le long des prés déserts où le sentier 

 dévale
 La pénétrante odeur des foins coupés 

 s'exhale,
 Quand vient l'heure émouvante où toute la 

 terre s'endort !
 

 La faux des moissonneurs a passé sur les 

 terres,
 Les repos succède aux travaux des longs 

 jours,
 Parfois une charrue, oubliée des labours,
 Sort comme un bras levé, des sillons 

 solitaires.
 

 La nuit à l'Orient verse sa cendre fine,
 Seule au couchant s'attarde une barre de 

 feu ;
 Et dans l'obscurité qui s'accroît peu à peu
 La blancheur de la route à peine se devine.
 

 En jeune veuve éplorée, la terre pleure son

 défunt
 Comme pour le remplacer à l'horizon 

 s'élève
 Une lumière de lune, toute pâle et si légère,